se van las raíces, se van
mirar para atrás ya no esta siendo lo mismo
solo mis recuerdos de sus recuerdos ...
de los otros,
de los antiguos,
de la propia voz ... nada
tratar de recordar ...
su risa muda...
un jazmín,
la radio, un tango...
ese particular humo de asado,
que me arrastra abajo de un tinglado...
que vació,
que frío,
ya no es lo mismo mirar a atrás
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